ESTAMOS EN ELLO

Todavía no hemos acabado aquel álbum de cromos que empezamos hace tanto tiempo, ni podemos escribir la palabra TODO, estas son las manos de ahora, las de antes ya pasaron y vendrán otras... y por eso no podemos poner fin a este poema, porque estamos en ello...

LOS JARDINES AMARILLOS

En ese momento la memoria desaparece,
oscurecen los recuerdos, 
y se quedan colgando del viento, las ilusiones.
Quizás tú estés sentado en ese jardín amarillo,
viendo como transcurre lentamente la tarde,
esas tardes en las que las manecillas del reloj
no hacen el mínimo intento de movimiento.
La vida hizo sus cuentas, 
ni siquiera se molestó
en hacerte la prueba de los nueves,
se limitó a ponerte un visto bueno en tu curriculum,
y se te llevó, allí donde dicen, 
que la música eriza los vellos de la piel.
.....................................
Nosotros seguimos por aquí,
al fin y al cabo, uno se acostumbra 
a vivir de los recuerdos que flotan
en los abismos de la existencia.
Tu ya lo sabías, esta vida 
es una habitación con vistas al recuerdo,
y en ese recuerdo estas tú, 
sentado en el jardín amarillo
donde las tardes transcurren lentamente...

A Gerardo que se nos fue sin avisar.

CASI

Hay muchas historias que terminan con la palabra "CASI", muchas colecciones de fascículos inacabadas, besos que se quedan a medio camino, cartas que no se echan al buzón, o peor aún, cartas sin destinatario.

Hay muchas cremalleras rencorosas que no se abren, polvos sin principio, gatillazos secretos, cuerpos que no tienen respuesta a una caricia, noches con paisajes llenos de luz e insomnio, bolsillos llenos de desencanto y minutos de silencio que se hacen eternos.

Hay muchas palabras juntas que son incapaces de decir nada, y miradas que son como una enciclopedia, trenes sin destino y pasos certeros hasta abrazar una cintura.

Tienes razón, hay muchas historias que terminan con la palabra "CASI" y muchas escaleras que sólo les falta un peldaño para llegar al cielo.

EL ÉXTASIS

En memoria:

De mi libro de geografía
De mis lagartijas,
De mi estampa venerada,
De mi bicicleta rota,
De las tablas de multiplicar,
Del yugo y las flechas,
Del ruido de la lluvia,
De la coronilla del Padre Javier
De mis pecados en el sexto,
De mis gusanos de seda
De las tetas de Cristina,
De mi primera eyaculación,
De mis pinturas de colores,
De la prueba de los nueves,
De mis pantalones cortos,
De los pupitres verdes,
Del Capitán Trueno,
De los raídos mapas de España,
Del pubis de Mercedes,
De los números complejos,
De todos los futbolines del mundo,
De las jaculatorias de mayo,
Del polvo de carbón en el aire,
De los afluentes del Tajo por la izquierda,
De los veranos de color naranja,
………………………..............
En memoria del éxtasis.

HUBIERA PREFERIDO

Hubiera preferido que en mi primera memoria habitasen nombres imborrables, pero la

realidad del tiempo configura otro firmamento:

Mi piel no se acuerda de tu piel, vuestros nombres son nubes ingrávidas, aquellos juegos

son sólo lluvia golpeando el tambor del recuerdo.

Nuestra historia ( a la gran puta no hay quien la detenga) son palabras que arden y se

apagan al ritmo del parpadeo de los ojos.

Hubiera preferido que en mi primera memoria no faltase ninguno de vosotros:

El susurro de la luna, aquellas pechos de cristal, las estalactitas del recuerdo, el 

deambular del lápiz gastado mal caligrafiando y ensuciando la hoja blanca y el color 

naranja del verano golpeando la pared de aquella vieja capilla.

CARRETERA SECUNDARIA

La luz del invierno, ha pedido permiso para entrar en el corazón, al mismo tiempo que me deja ver, esa carretera secundaria que me lleva a un lugar donde el tiempo nos sobra a raudales.

No hay ventana que resista esa luz, ni crepúsculos que no den paso a los amaneceres, aquí el tiempo se nos amontona, y en el armario apenas necesito equipaje...

A estas horas, en muchos sitios, los telediarios van desgranando su vómito diario, pero a mí, en este momento, sólo me interesa esa carretera secundaria que quizás conduzca a alguna parte...

La luz del invierno me tiende la mano, mira las nubes y permanece estática, aquí no escucho como ladran, eso que llaman los fantasmas del tiempo. 

¿Quizás esa carretera secundaria conduzca a ese lugar donde habita el tiempo y han declarado persona no grata a la prisa?

UNA TUMULTUOSA MENTIRA

Una tumultuosa mentira, eso es la existencia.

Si me asomo a la ventana, veo caminar al TIEMPO con su cinismo habitual, mirando a todo el mundo con ese aire de superioridad, que da el creerse que lo tienes todo controlado, mientras tanto, yo sigo haciendo equilibrios en el alambre de la vida... soy un aprendiz de funambulista.

Sé que soy yo  el actor , porque mi nombre, aparece en la letra pequeña de los créditos de esta película tan subrealista que es la vida.

Una tumultuosa mentira, eso es la vida.

Lo cierto, es que a menudo me cuesta entender el deambular del TIEMPO, esa capacidad que  tiene para generar olvido, y sin embargo, lo bien que su boca pronuncia la palabra recuerdo...a veces soy débil y acabo invitándole a cenar civilizadamente, hablamos de cosas sin importancia, ya sabes, del tiempo...

EL OLVIDO

Tu geometría es como el olvido: larga y estilizada, tu permaneces estática en medio de la fría ciudad, y él camina sin rumbo ni cobijo.

Hay un momento, en que uno tiene que arrojar los libros de las estanterías para hacer un sitio donde se puedan guardar los recuerdos, que parece que son etéreos  y que no ocupan lugar, pero suelen ser pesados y voluminosos.

Tu silueta en el contraluz de la noche, desafía el orden geométrico de mi pensamiento, y soy incapaz de situarte en el mapa de mi memoria, no tienes nombre, te pasa como a mí, poco a poco se nos van cayendo las sílabas en la noche fría, tendremos que llamarnos a gritos.

...Aunque lo mejor sería, intentar correr en dirección contraria al OLVIDO...¿si fuéramos capaces?

CAMAS SEPARADAS

Entre dos camas separadas, existe un abismo tan grande que da vértigo.

Dos camas separadas, son el olvido, y el olvido siempre pisotea el recuerdo.

Por el inmenso abismo que hay entre dos camas separadas, se pierden hermosas siluetas vistas al contraluz, la indescriptible geometría de los cuerpos y se suicidan miles de caricias.

Las sábanas de dos camas separadas, están tristes e intactas, con esa tristeza, que siempre tienen los objetos de los amantes separados.

Lo malo de las camas separadas, es que jamás podrás leer la respuesta de un cuerpo cuando lo desnudan, ese lenguaje sin reglas ni gramática y que incluso es conveniente y hasta aconsejable  leer a oscuras.

ESCRIBIR

Todos los objetos, todas las formas flotan...y se acumulan en la memoria.

La vegetación otoñece en la ventana del porvenir.

El origen se aleja, los nombres se fosilizan, uno empieza a perder la confianza en las sílabas...¡son tan poca cosa!

El oblicuo sol intenta  desafiar al día, y en ese preciso instante,  es siempre recomendable no estar sólo ante esa terrible costumbre de vivir.

...al final, el deambular de la pluma mal caligrafiando y ensuciando la hoja blanca, es un antídoto o placebo, y no tengo mas remedio que pedir perdón a las sílabas. 

COLOR NARANJA

Las palabras hermosas nunca son verdad.

Y tu me dejabas hablarte y engañarte, tu lo sabías, pero una tarde mas preferías que yo abriera mi fantasía para ofrecerte una visión color naranja.

Yo te contaba las estrellas, mientras mis dedos recorrían tus labios.

¿Estás contenta?

...y tus mejillas brillaban.

Cuando se hizo el silencio habíamos cumplido otro año...

DE JOVEN

De joven alquilaba el corazón por horas, y aquellas frases como: en peores garitas hemos hecho guardias, o para dar una vuelta cualquier bicicleta vale... se me han quedado viejas y vacías...oxidadas.

Al final, el amor consiste en unos labios donde quedarse a vivir, e hipotecar el corazón sin límites ni fechas.

NADA VOLVERÁ A SER IGUAL

Nada volverá a ser igual, no se puede mirar al ayer con los ojos de hoy, ni siquiera las gotas de lluvia que ahora te mojan, mañana serán las mismas.

Nada volverá a ser igual, ni los Beatles volverán a tocar juntos, ni mis poemas tendrán el pelo largo, mas bien se vestirán con esa chaqueta que tengo de color "desidia".

Nada volverá a ser igual, los grises, siguen siendo grises, pero son de otro color, Moustaki ya no cantará "ma solitude", y yo, ya no llevo barba.

Nada volverá a ser igual, las alcobas donde habitaban las palabras, las cremalleras rebeldes, los secretos del atardecer, ni las risas, ni los silencios, ni aquella lluvia que siempre me preguntaba por ti...la vida nos ha cambiado despacio pero sin pausa, hasta modelar con sus alargadas y hábiles manos una historia de amor.

Todo ha cambiado para que no cambie nada, la realidad no sabe estarse quieta, pero a pesar de ello, todos  los finales convergen en ti, y siempre acaban con puntos suspensivos...

SEGUIREMOS MOJÁNDONOS

Pasará el otoño, también la vida, habremos perdido unos cuantos autobuses, a pesar de correr desesperadamente hacia la parada, y ver como arranca dejándonos en tierra,  con esa mirada cínica, que nadie, como los conductores de autobuses saben poner.

A veces me pregunto, porqué la primavera me eligió a mí entre tanta gente, pero está claro,  el destino no deja mensajes en el contestador, ni sabe chatear por el whatsApp, sólo le gusta jugar a lanzar los dados...y en este caso salió el doble seis.

Ni las matemáticas (lo consideran una pérdida de tiempo), van a dar solución a un teorema tan simple con sólo dos variables, es tan sencillo, como un uno mas uno, y en este caso siempre fueron dos.

Con el tiempo he entendido, que lo único que quiero, es que la lluvia nos siga mojando el mayor número de horas posible, juntos...aunque es muy probable, que seas tú, la que tenga que seguir llevando el paraguas...yo seguiré siendo un desastre...

LA PALABRA ERA UNA LLUVIA DE CHATARRA

La palabra era una lluvia de chatarra.

Yo nunca he podido deshacerme de ella.

Todavía ahora, desde las alturas,

arrojo noches a punto de desbordarse.

El viento arranca el caminar sosegado,

y mi éxtasis se quedó en la ventana,

mirando pasar el tiempo.

Todos los objetos,

todas las formas flotan y se acumulan.

La vegetación otoñece,

y las nalgas de Mercedes,

están siempre disponibles

para la desorientación general.

El origen se aleja,

los nombres se fosilizan.

Yo me río de las sílabas

...son tan poca cosa.

ENSANGRADO EN VINO

Borracho ensangrado en vino,
camino solo en la ciudad,
harapiento y triste,
con la barba crecida,
y el cuerpo cansado,
solo en la noche oscura.
Borracho ensangrado en vino,
los labios secos,
rojos los ojos,
y negra el alma.
Borracho ensangrado en vino,
quiero sentir en mis venas,
el suave calor del vino
que calme mi desamor.

LA LLUVIA

La lluvia

está mojando mi cara,

siento resbalar una tras otra

sus gotas,

gélidas como el hielo.

Lluvia

que intenta apagar mi fuego,

el fuego

que me hierve el alma,

y que poco a poco

me va hacer estallar.

Y sin embargo antes que ser corazón de barro,

sé que debo recurrir a maltratar cuadrículas.

¿ Te enteras...?

EN ÁNGULO RECTO CON EL TIEMPO

En ángulo recto con el tiempo,
agudizo los ojos hasta traspasar
los efectos inherentes al espacio.
El espectro de la experiencia
quiere amamantar mis viajes.

Ya no soy sólo yo,
soy un juego de colores,
un golpe frío, un contacto,
un rayo de luz estilizado
y babeado a escondidas,
que no me deja levantar,

y golpear,

y matar,

y comer,

y envenenar la espera.

............

............
Después de varios intentos sin resultado,
en lo sucesivo, seguiré juntando palabras.

VENDO

Vendo trescientos silencios a precio de saldo.

Vendo doce mil lágrimas, vendo 10 soledades y un hombre.

Vendo mi historia, mis diplomas, mis recuerdos, mi pensamiento político, mi cara, mi corbata

y hasta este poema.

LA REALIDAD DEL TIEMPO

La realidad del tiempo es el ladrido que amanece y surge como humo ingrávido, la realidad del tiempo, es el pestañear indeciso de la historia, son sombras y vientos implacables, mis recuerdos, pasillos infinitos llenos de cuadros de inmaculadas vírgenes, mi deseo sustenta un corazón que vive "in memoriam".

Estoy en un cuarto abrumado por el lenguaje, sin acertar a relacionar palabras.

Mi memoria estalla, intentando sacudirme el instante que me trasladará por una galería de ecos gramaticales.

No necesito palabras.

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Y sin embargo estoy jugando con ellas, hasta les he regalado mi silencio.