La palabra era una lluvia de chatarra.
Yo nunca he podido deshacerme de ella.
Todavía ahora, desde las alturas,
arrojo noches a punto de desbordarse.
El viento arranca el caminar sosegado,
y mi éxtasis se quedó en la ventana,
mirando pasar el tiempo.
Todos los objetos,
todas las formas flotan y se acumulan.
La vegetación otoñece,
y las nalgas de Mercedes,
están siempre disponibles
para la desorientación general.
El origen se aleja,
los nombres se fosilizan.
Yo me río de las sílabas
...son tan poca cosa.
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