Hubiera preferido que en mi primera memoria habitasen nombres imborrables, pero la
realidad del tiempo configura otro firmamento:
Mi piel no se acuerda de tu piel, vuestros nombres son nubes ingrávidas, aquellos juegos
son sólo lluvia golpeando el tambor del recuerdo.
Nuestra historia ( a la gran puta no hay quien la detenga) son palabras que arden y se
apagan al ritmo del parpadeo de los ojos.
Hubiera preferido que en mi primera memoria no faltase ninguno de vosotros:
El susurro de la luna, aquellas pechos de cristal, las estalactitas del recuerdo, el
deambular del lápiz gastado mal caligrafiando y ensuciando la hoja blanca y el color
naranja del verano golpeando la pared de aquella vieja capilla.
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