A ESTA HORA

A esta hora su mujer está dormida, germinando pesadillas, a esta hora la luna ha dejado de ser luna, y el sexo explota ante la casuística de su roce.
Se  dedica a afilar metáforas, y a manchar imágenes con palabras como vómitos.
A esta hora observa los agujeros en sus calcetines, son como orificios por donde se escapa la vida.
Mientras tanto los pechos de su mujer, en rítmica respiración son dos colinas idolatradas.
A esta hora empieza a caminar por un pedregal de palabras, incluso juega con ellas, hasta les regala su silencio.
A esta hora en el espacio cóncavo de su mano, hay todo un océano de olas agitadas.